Я лакаю любовь из-под крана,
Омываю ей руки и плечи.
Я ведь помню: душевные раны
Кофеином, увы, не залечишь.
Я кидаю таблетки… на счастье.
По привычке уже не глотаю.
Я устал быть зависимой частью,
И с катушек почти не слетаю
Не хочу быть влюбленным в Джульетту.
Лишь Тибальтом. Пусть даже убитым.
Кто-то взглянет с улыбкой на это
И шепнет: «Не будите, он спит и…»
Все столпятся:
«Урод! Обкололся!»
«До семнадцати даже не дОжил»
«До последнего парень боролся
с пустотой». Ну, а Кто-то продолжит:
«… как прекрасно… два вздоха до рая…
Вы актеры, а смерти боитесь,
Сколько раз за всю жизнь умирая…
…не шумите, ведь вы ему снитесь»
читать дальше
Ты так скуп на слова, ибо всем обо всем понятно.
Пусть идут по бордюрам, а ты рассекаешь лужи.
А душа… неземного оттенка в стерильных пятнах.
И такая на ощупь, что хочется влезть поглубже.
Ты кончаешь так громко, что в стену стучат соседи.
Ты мечтаешь так тихо, что Бог ничего не слышит.
Я, конечно, из тех, кто тебя постоянно сердит:
Ты обходишь людей, что к тебе столь не ровно дышат.
Я касаюсь твоих настроений банальным Эго,
Ненавидя себя за минутно - слепую слабость.
В двух шагах от зимы набираю в ладони снега:
Я держу его так, как ребенок лелеет сладость.
Виртуозно играешь на струнах души и нервах.
Ставишь подпись под важностью строк неизменно кровью.
Это чувство к тебе я храню в потайных резервах.
Это чувство, что я берегу, я зову… привычкой